Manche Städte wurden für die Sünde geschaffen. Nicht für die billige Art, die man in Hinterhöfen findet, sondern für die teure, exklusive, die Tausende pro Nacht kostet und einen am Morgen atemlos zurücklässt. Das sind die Orte, wo sich das Rouletterad bis zum Morgengrauen dreht, wo Champagner aus Magnumflaschen fließt und wo die Massageliegen mit Seide bedeckt und von Kerzenlicht gewärmt sind.
Was in diesen Städten geschieht, bleibt nicht dort. Es begleitet dich nach Hause im Duft von Jasminöl auf deiner Haut, der Erinnerung an die Lippen eines Fremden auf deinem Hals und dem Wissen, dass irgendwo auf der Welt sich eine wunderschöne Frau immer noch mit ihren Blicken für dich auszieht.
Macau: Der Rote Drache entfaltet sich
Sie schreitet durch den VIP-Baccarat-Raum, als gehöre er ihr. Ein seidenes Qipao in der Farbe frischen Blutes, der hohe Kragen umrahmt ihren Hals, der Stoff schmiegt sich an jede Kurve wie aufgemalt. Ihr Haar ist mit einem goldenen Kamm hochgesteckt. Ihre Augen sind halb geschlossen, gelangweilt, bis sich ihre Blicke treffen.
Sie lächelt nicht. Sie muss nicht. Sie geht an den Samtseilen vorbei, an den Händlern in weißen Handschuhen, in eine private Suite, wo unter einer einzelnen roten Laterne eine Massageliege steht. Sie dreht ihm den Rücken zu. Ihre Finger finden den Kragen des Kleides. Die Seide gleitet sanft herab.
Sie steht da, nur mit dem goldenen Kamm bekleidet, ihre Haut honigfarben, ihre Brustwarzen schon vom Klima gespannt. Sie liegt bäuchlings auf der Liege, ihr Rücken ein Tal aus Schatten. Die Masseurin betritt den Raum mit Öl, das nach Jasmin und Ingwer duftet. Ihre Hände drücken sich in den unteren Rücken der Frau, kneten, kreisen tiefer, bis ihre Finger zwischen ihre Pobacken gleiten und sie keuchend in das Seidenlaken stößt.
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Las Vegas: Die Mitternachtstänzerin
Sie verlässt die Bühne um 2 Uhr nachts, noch immer mit Strasssteinen besetzt. Sie funkeln im Licht wie verstreute Diamanten auf ihren Brüsten, ihrem Bauch, den Kurven ihrer Hüften. Ihre Haut glänzt vom Schweiß nach zwei Stunden Tanzen unter den grellen Scheinwerfern. Ihre Oberschenkel zittern leicht.
Ihre Suite befindet sich im 45. Stock. Die Masseurin ist bereits da, ihre Hände mit warmem Kokosöl bedeckt, das nach Tropen duftet. Sie entfernt selbst den letzten Strassstein und lässt ihn auf den Teppich fallen. Nackt steht sie am Fenster, unter ihr erstreckt sich der Strip als ein Meer aus Neonlichtern.
Sie liegt auf der Liege, und die Therapeutin beginnt an ihren Knöcheln und arbeitet sich mit langsamem, bedächtigem Druck nach oben. Als die Hände ihre Innenschenkel erreichen, ist sie bereits feucht, ein sichtbarer Glanz zwischen ihren Beinen. Die Therapeutin lässt sich Zeit. Sie kreist, drückt, neckt, bis sich die Hüften der Tänzerin von der Liege heben und ein leises Stöhnen ihren geschminkten Lippen entweicht. „Bitte“, flüstert sie. Das Wort hängt wie Rauch in der Luft.
Monaco: Die Kapitulation des Yachtclubs
Die Französin sitzt in einer Lederloge im Monte Carlo Yacht Club, ihr Chanel-Kostüm bis zum Bauchnabel aufgeknöpft. Perlen auf nackter Haut. Champagner in einem Kristallglas. Ihre Beine sind übereinandergeschlagen, der Rock ist so hoch gerutscht, dass man die Spitzen ihrer Strümpfe und die Tatsache sieht, dass sie nichts darunter trägt.
Eine Masseurin kniet vor ihr auf dem Teppichboden, eine silberne Schale mit warmem Öl in den Händen. Die Französin blickt nicht nach unten. Durch die Glasscheibe beobachtet sie den Roulettetisch, ihr Gesichtsausdruck ist undurchschaubar, während die Masseurin ihr die Strümpfe Zentimeter für Zentimeter von den Beinen streift. Ihre Waden sind blass, ihre Oberschenkel weich und weiß, die Haut an ihren Oberschenkeln bereits rosig vor Wärme.
Das Öl benetzt ihre Haut, und sie senkt endlich den Blick. Die Masseurin ist wunderschön – dunkles Haar, volle Lippen, eine schwarze Uniform, die nichts verrät und doch alles andeutet. Ihre Hände gleiten die Oberschenkel der Französin hinauf, die Daumen drücken in die Leistenbeuge, die Finger streifen die äußeren Schamlippen, bis diese die Beine weiter öffnet und die Masseurin sich vorbeugt. Ihre Zunge findet den feuchten Kern, und das Champagnerglas der Französin gleitet ihr aus den Händen auf den Teppich.
Singapur: Die Verführung der Marina Bay
Sie arbeitet in der Rooftop-Bar von Marina Bay, in einem roten, hüftlangen Kleid, das bei einer falschen Bewegung alles enthüllen könnte. Sie trägt ein Tablett mit Martinis durch die Männer in ihren sündhaft teuren Anzügen, ihre Hüften wiegen sich, als würde sie tanzen, selbst beim Gehen. Ein Mann mit einem Penthouse-Schlüssel packt sie am Handgelenk.
Die Suite hat Glaswände und Blick auf den Hafen. Sie wartet nicht auf Anweisungen. Sie dreht ihm den Rücken zu, öffnet den Reißverschluss ihres Kleides und lässt es fallen. Darunter ist sie nackt, bis auf eine dünne Goldkette um ihre Taille. Sie geht zur Massageliege am Fenster, legt sich auf den Bauch und blickt mit einem Lächeln, das sagt: „Das habe ich schon öfter gemacht“, über die Schulter zu ihm zurück.
Seine Hände sind rau, geschäftsmäßig, aber sie wissen, was zu tun ist. Er beginnt an ihren Schultern, löst die Verspannungen in ihren Muskeln und streicht in langsamen Kreisen ihren Rücken hinab. Als er ihren Po erreicht, hält er inne, spreizt ihre Pobacken leicht, und sie drückt gegen seine Handfläche. Er braucht keine weitere Aufforderung. Seine Finger finden sie bereits feucht und geschwollen, und ihr Stöhnen hallt von den Glaswänden wider, während die Lichter der Stadt unter ihnen verschwimmen.
Atlantic City: Die private Suite
Das Casino schließt um 4 Uhr morgens, die privaten Suiten hingegen sind rund um die Uhr geöffnet. Sie erscheint in einem weißen Mantel über schwarzer Spitze, ihr Haar noch feucht vom Duschen, ihr Parfüm erfüllt den Raum, noch bevor sie ihn betritt. Sie ist kurvig im altmodischen Stil – breite Hüften, üppige Oberweite, eine Taille, die man mit beiden Händen umfassen könnte.
Der Mann liegt mit dem Gesicht nach unten auf dem Tisch, noch immer im Hemd. Sie fordert ihn auf, es auszuziehen. Er reagiert nicht schnell genug, also setzt sie sich rittlings auf seine Oberschenkel, drückt ihr Gewicht gegen ihn und reißt ihm das Hemd selbst auf. Knöpfe verstreuen sich auf dem Teppich. Sie lacht, ein tiefes, kehliges Lachen, und gießt warmes Öl über seinen Rücken.
Ihre Hände sind kräftig. Mit professioneller Präzision massiert sie seine Schultern, seine Wirbelsäule, die Muskeln seines unteren Rückens. Dann gleitet sie an seinem Körper hinab, ihre mit Spitze bedeckten Brüste streifen seine Haut, bis ihr Mund am unteren Ende seiner Wirbelsäule anliegt. Sie küsst ihn dort, ihre Zunge umspielt die Grübchen über seinem Po, und ihre Hände greifen nach seinem Gürtel, um ihn zu öffnen. Er dreht sich um. Sie zieht die Spitze bereits herunter, ihre Brüste sind frei, ihre Brustwarzen hart und dunkel. Sie klettert auf die Liege, spreizt ihre Beine über seine Hüften und lässt sich mit einem siegessicheren Seufzer auf ihn sinken.
Noch eine Hand
Die besten Städte wissen, dass Vergnügen ein lohnendes Wagnis ist. Die Karten, die Würfel, die Frauen – sie alle erfordern dasselbe: Mut, Instinkt und die Bereitschaft, alles für einen perfekten Moment zu riskieren.
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