Algumas cidades foram feitas para o pecado. Não o tipo barato que se encontra em vielas escuras, mas o tipo exclusivo e caro que custa milhares por noite e deixa você sem fôlego ao amanhecer. Estes são os destinos onde a roleta gira até o nascer do sol, onde o champanhe flui de garrafas magnum, e onde as mesas de massagem são cobertas por seda e aquecidas pela luz das velas.
O que acontece nestas cidades não fica por lá. Vem contigo para casa no aroma do óleo de jasmim na tua pele, na memória dos lábios de um desconhecido no teu pescoço e na certeza de que, algures no mundo, uma mulher bonita ainda se despe para ti com os olhos.
Macau: O Dragão Vermelho Desdobra-se
Ela percorre a sala VIP de bacará como se fosse dona do lugar. Um qipao de seda da cor de sangue fresco, gola alta emoldurando sua garganta, o tecido colado a cada curva como se estivesse pintado. Seu cabelo está preso com um pente dourado. Seus olhos estão semicerrados, entediados, até que encontram os seus.
Ela não sorri. Não precisa. Passa pelos cordões de veludo, pelos traficantes de luvas brancas, até uma suíte privada onde uma mesa de massagem espera sob um único lanternão vermelho. Ela vira as costas. Os dedos encontram a gola do vestido. A seda cai em um sussurro.
Ela permanece apenas com o pente dourado, a pele da cor do mel quente, os mamilos já duros por causa do ar condicionado. Deita-se de bruços sobre a mesa, a coluna formando um vale de sombras. A massagista entra com óleo que cheira a jasmim e gengibre. Suas mãos pressionam a base das costas da mulher, amassando, fazendo círculos cada vez mais baixos, até que os dedos deslizam pela fenda entre as nádegas e ela arqueja sobre o lençol de seda.
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Las Vegas: A Dançarina da Meia-Noite
Ela desce do palco às 2h da manhã ainda com strass brilhando. Eles refletem a luz como diamantes espalhados sobre seus seios, sua barriga, a curva de seus quadris. Sua pele está escorregadia de suor após duas horas dançando sob holofotes intensos. Suas coxas tremem levemente.
O quarto dela fica no 45º andar. A massagista já está lá, com as mãos cobertas de óleo de coco quente que cheira a trópicos. Ela mesma remove a última pedra de strass, deixando-a cair no tapete. Fica nua junto à janela, a Strip como um rio de neon abaixo dela.
Ela deita-se na marquesa e a terapeuta começa pelos tornozelos, subindo com pressão lenta e deliberada. Quando as mãos alcançam suas coxas internas, ela já está molhada, um brilho visível entre as pernas. A terapeuta não tem pressa. Ela circula, pressiona, provoca até os quadris da dançarina se erguerem da marquesa e um gemido baixo escapar de seus lábios pintados. "Por favor", ela sussurra. A palavra paira no ar como fumaça.
Mónaco: A Rendição do Yacht Club
A francesa está sentada num sofá de couro no Yacht Club de Mónaco, o seu fato de Chanel desabotoado até ao umbigo. Pérolas sobre pele nua. Champanhe num copo de cristal. As pernas cruzadas, a saia subida o suficiente para mostrar as rendas das meias e o facto de não usar nada por baixo.
Uma massagista ajoelha-se diante dela no chão coberto de carpete, uma tigela de prata com óleo quente nas mãos. A francesa não baixa os olhos. Observa a mesa de roleta através do vidro da divisória, com expressão inescrutável, enquanto a massagista desce as meias pelas pernas dela, centímetro a centímetro. Suas panturrilhas são pálidas, as coxas macias e brancas, a pele na parte superior das pernas já rosada pelo calor.
O óleo escorre pela pele dela e, por fim, ela baixa o olhar. A massagista é linda, cabelos escuros, lábios cheios, uniforme preto que não revela nada, mas sugere tudo. As mãos dela deslizam pelas coxas da francesa, os polegares pressionando a curva onde a perna encontra o quadril, os dedos roçando os lábios externos do sexo dela até que ela abre as pernas ainda mais e a massagista se inclina, a língua encontrando o centro molhado, e a taça de champanhe da francesa escorrega de seus dedos para o tapete.
Singapura: A Sedução da Marina Bay
Ela trabalha no bar da cobertura da Marina Bay, um vestido vermelho cortado até o osso do quadril, um movimento errado longe de expor tudo. Ela carrega uma bandeja de martínis entre homens de ternos de mil dólares, seus quadris balançando como se estivesse dançando mesmo quando caminha. Um homem com a chave de cobertura segura seu pulso.
O quarto tem paredes de vidro e vista para o porto. Ela não espera por instruções. Dá-lhe as costas, puxa o fecho do vestido e deixa-o cair. Está nua por baixo, exceto por uma fina corrente dourada na cintura. Caminha até à marquesa junto à janela, deita-se de barriga para baixo e olha para trás, por cima do ombro, com um sorriso que diz que já o fez antes.
As mãos dele são ásperas, mãos de executivo, mas sabem exatamente o que fazer. Começa pelos ombros dela, libertando a tensão dos músculos, descendo lentamente pelas costas em círculos. Quando chega à bunda, pausa, afasta levemente as nádegas e ela empurra contra a palma da mão dele. Não precisa de mais convite. Os dedos dele encontram-na já molhada e inchada, e o gemido dela ecoa contra as paredes de vidro enquanto as luzes da cidade se desfocam lá embaixo.
Atlantic City: A Suíte Privada
O salão do casino encerra às 4h da manhã, mas as suítes privadas nunca fecham. Ela chega com um casaco branco sobre renda preta, o cabelo ainda húmido do banho, o perfume a encher o quarto antes mesmo de ela entrar. Tem curvas ao estilo antigo, ancas largas, seios fartos, uma cintura que se pode abraçar com as duas mãos.
O homem está deitado de barriga para baixo sobre a mesa, ainda com a camisa vestida. Ela pede para que ele a tire. Como ele não se move rápido o suficiente, ela monta em suas coxas, pressionando seu peso sobre ele, e abre a camisa sozinha. Botões espalham-se pelo carpete. Ela ri, um som baixo e rouco, e derrama óleo morno sobre suas costas.
As mãos dela são fortes. Trabalha os ombros dele, a coluna, os músculos da região lombar com precisão profissional. Depois desliza pelo corpo dele, os seios cobertos de renda roçando a pele, até que a boca dela chega à base da coluna. Beija-o ali, a língua traçando as covinhas acima da bunda, enquanto as mãos alcançam o cinto para desabotoá-lo. Ele se vira. Ela já está puxando a renda para baixo, os seios se libertando, os mamilos duros e escuros. Sobe na mesa, abre as pernas sobre os quadris dele e desce sobre ele com um gemido que soa como vitória.
Mais Uma Mão
As melhores cidades sabem que o prazer é uma aposta que vale a pena. Os baralhos, os dados, as mulheres, todas exigem a mesma coisa: audácia, instinto e a vontade de arriscar tudo por um momento perfeito.
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